Tu voz me queda
como un ancla enterrada
en el desierto.
31.8.10
27.8.10
Cielo hondo.
Un arroyito de seda
surca, tibio, su mejilla
y una mariposa vuela
de tristeza en sus pupilas.
Sus manos frías estrujan
un rosario de madera.
Cada cuenta es una duda,
en cada amén se requiebra
el cielo; que turbio y rosa
le vibra allá en lo profundo;
donde tienen los aromas
sus raíces, y un capullo
de melancolía alumbra
la alegría de otros días.
surca, tibio, su mejilla
y una mariposa vuela
de tristeza en sus pupilas.
Sus manos frías estrujan
un rosario de madera.
Cada cuenta es una duda,
en cada amén se requiebra
el cielo; que turbio y rosa
le vibra allá en lo profundo;
donde tienen los aromas
sus raíces, y un capullo
de melancolía alumbra
la alegría de otros días.
25.8.10
24.8.10
23.8.10
16.8.10
Oración
Jehova bendito, padre santo,
harto has de estar de oír mi voz;
lo cierto es que en las mismas ando
hastiado de saberme yo.
harto has de estar de oír mi voz;
lo cierto es que en las mismas ando
hastiado de saberme yo.
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Ayes.,
Sortilegios
11.8.10
Aleluya.
Hace un frío del carajo, Jesús,
a ver si haces arder un poco tu cruz.
a ver si haces arder un poco tu cruz.
Etiquetas:
aleluyas,
Pensando en "mi andina y dulce rita"
9.8.10
Noticias del día.
Una niña de tres años
recibe tres balazos;
tres niñas, por otro lado,
se ahogan en el baño.
recibe tres balazos;
tres niñas, por otro lado,
se ahogan en el baño.
6.8.10
La muerte y la madre.
La muerte mira a la madre
con gesto de sacerdote
resignado a obedecer.
Tiende su mano huesuda
hasta el vientre rebosante,
una leve caricia antes
de atravesarle la piel
con sus temblorosas uñas
y rasgar de un solo golpe
el velo de vida que arde...
...la madre se quiebra en tres,
el suelo le salta al rostro
la noche inunda sus ojos...
La muerte escupe un amén
cargado de asco y reproches
contra los antiguos dioses
que, tiranos y cobardes,
obligan a este hermoso ángel
a ser la sombra que es.
3.8.10
Nostalgia de lo imposible
Es el eco de dos cuerpos
que se amaron hace mundos
el vapor que se eleva
de la tierra hacia mi piel
dormida sobre la hierba.
Son los restos de su fuego
las raíces de este absurdo
amor por lo que no fue.
Nostalgia de lo imposible
siempre obstinada en creer
que el olor de los jazmines
basta para tener fe
en que ansían nuestra vuelta
los arroyos del edén.
que se amaron hace mundos
el vapor que se eleva
de la tierra hacia mi piel
dormida sobre la hierba.
Son los restos de su fuego
las raíces de este absurdo
amor por lo que no fue.
Nostalgia de lo imposible
siempre obstinada en creer
que el olor de los jazmines
basta para tener fe
en que ansían nuestra vuelta
los arroyos del edén.
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